Vida...

A vida prega peças
E as prega sempre sem piedade
Quando nos aproximamos do sublime
E achamos que conhecemos a perfeição,
Surgem os entretantos, aparecem os senões

E a felicidade se esquiva,
puxa o corpo, joga finta, dribla

Porque a perfeição não é perfeita, então?
Por que diabos sempre existe o tal senão?

Destino

Torpe, estúpido destino

que insiste em versos esconder

E camuflar de poesia

A dor mais crua e dura

De um quotidiano imerso

Na mais amarga agonia

E a cada ato insano ou jura

Só faz sangrar, virar em verso

Em aflição verter o dia,

em contrição, a poesia

E se pudesse, então diria

Do meu destino aqui disperso

Que não suporto a hipocrisia

De uma vida ao reverso

Que sonho com o raiar do dia

Que tenho o peito submerso

Que submissa tenho a alma

E que meu corpo é tão perverso

Que meu amor não tem remédio

Que a aflição também acalma

Que adoeço desse tédio

E o destino, bate palma...

Conflitos

E quando se sente
O peito rachado
A alma dormente
O sonho de lado
Que se há de fazer?

Quando se quer
Mas nunca se sabe
Quando se esconde
Da própria vontade
O que se há de fazer?

Quando o mundo
parece pequeno
E o próprio desejo
Encarna o desdenho
Que eu hei de fazer?

Quando se quer amar,
Mas o destino aparta
Quando só há penar
E quando a dor é farta
Que se há de querer?

Quando tudo que espero
É um grão de iniciativa
E só ganho protocolo
Sempre a mesma assertiva
Que me resta fazer?

Quando tudo não cabe,
quando nada mais serve
Quando a dor é suave
Mas a alma é o que ferve
Que se há de dizer?